京郊的荒岭，晨雾还没散尽。
塌陷的地宫入口像一道丑陋的疤，横在山坡上。
尘烟落定，苏月凝就那么跪坐在坑边，风吹过，扬起她发梢的草屑。
她从怀里掏出那本浸了血的《母诫》，摊在膝前一块还算平整的石板上。
昨夜的血迹已经干涸，变成了暗褐色。
她没去找刀，只是抬起左手，地宫里划出的伤口还没结痂。
血滴在书页末尾的空白处，没有立刻散开。
那滴血像有了生命，蠕动着，拉长，分裂成无数细小的血丝，在纸上飞快地爬行。
一行扭曲的小字钻了出来。
癸未年冬至，弦断龙沉，唯血琴可救。
苏月凝的指尖凉得像冰。
弦断龙沉。
这四个字砸进脑子里，让她有瞬间的耳鸣。
这不是苏家的事了。
她抓起一旁的对讲机，按下了通话键。
“阿Ken，现在几号？”
电流声滋啦作响，几秒后传来阿Ken发紧的声音：
“十二月八号。月凝，有件事很奇怪……过去七十二小时，北京城记录到三十七次微震。震源连成一条线，西山，景山，一直到钟鼓楼。频率……频率跟心跳差不多。”
苏月凝猛地合上书。
她抬头，望向远处被晨雾笼罩的城市轮廓。
还剩十四天。
回城的路颠得厉害。
车里一股机油混着尘土的味道。
火鬃在她怀里焦躁不安，爪子在座椅的破皮上划拉个不停，最后伸出爪子，一下下拍打着中控台上的老旧收音机。
苏月凝心里一动，伸手拧开了旋钮。
一连串的杂音和电流声后，她停在一个几乎没有信号的频段。
一片沙沙声里，隐约传来几声断续的音节。
不是音乐，像是什么东西在哭。那调子凄厉，刮得人耳膜疼。
她从发间拔出一根细长的银针，看准收音机音响的接口，直接插了进去。
银针成了导体。
那股音波顺着针尖传过来，激得她指尖发麻。
胸口的火焰莲纹微微发烫，脑子里像被什么东西撞了一下。
眼前没有画面，只有一段残缺的音律在冲刷她的意识。
她一把抓过卓司越递来的纸笔，飞快地记下几个主音的序列。
刚写完，她就愣住了。
这组音律的基频，和昨晚地宫里那座“脉桥”震动的频率，一模一样。
这不是音乐。
她低声自语。
是钥匙……也是刀。
临时的落脚点是一家快倒闭的招待所。
卓司越把墨三更交出的几张残破图纸铺在桌上，用放大镜仔细比对着。