“听！”柳青瑶厉喝。
小鸢早已泪流满面，她强忍悲痛，带领着那些幸存下来的守名队孩童，用清亮而稚嫩的声音，对着天空中的名字，大声诵读起来：
“李景和，浙江绍兴人，建文二年进士，殉于东华门……”
“杨瑃，监察御史，死于诏狱，妻儿流放三千里……”
“陈氏，礼部尚书李怀瑾之妻，自尽于府门前……”
每念一人，便有一名察隐司的校尉，放飞一盏写着名字的白色灯笼。
三百六十七个名字，三百六十七段人生，三百六十七盏摇曳的灯火，缓缓升空，如同一条通往天界的星河。
当最后一个名字落下，最后一个孩童的声音在夜空中消散。
天际之上，一颗璀璨的流星骤然划破夜幕，其轨迹，恰恰与那份“冤魂星图”上所示的紫微星偏移之位，完美重合！
天人感应！
“扑通”一声，老凿匠周十一再也支撑不住，长跪于地，老泪纵横，泣不成声：“我终于……我终于能把真话，堂堂正正地刻进新碑里了！”
山谷内外，成千上万的百姓见证了这神迹般的一幕，尽皆跪倒，朝着那片灯火星河叩拜。
他们拜的，不再是怨灵，而是三百六十七位有名有姓、有血有肉的先烈。
谷外幽暗的林中，一名年轻的宦官悄然现身。
他正是皇帝派来的密使，手中紧紧捧着一份名单，上面密密麻麻记录的，全是当年曾奉密旨参与销毁建文朝所有案卷宗录的官员姓名。
这是皇帝最后的底牌，也是最大的污点，原计划是让他在事后彻底焚毁。
他看着谷中那片肃穆的光，迟疑了良久，最终没有点燃火折子。
他走到柳青瑶早已设立好的，一个名为“自首箱”的木箱前，将那份足以掀起朝堂巨浪的名单，郑重地投入其中。
“该记的，不该记的……”他低声喃喃，仿佛在对某个看不见的存在说话，“都快有个了断了。”
祭坛前，莫归尘痴痴地望着天空，仿佛那双盲眼真的看见了那片星河。
他默默地松开手，那支浸透了三代人执念的骨笔，滚落在地。
小鸢走上前，捡起骨笔，将其投入即将熄灭的火焰。
火焰吞噬笔身的一刹那，莫归尘脸上那层厚厚的白色翳障，竟像是融化的冰雪，微微松动，一丝微弱的光，似乎从他死寂的瞳孔深处透了出来。
他仰天长笑，笑声苍凉而解脱：“原来……我闭着眼写了三十年，就是为了等一个睁着眼的人，来替我改写结局。”
柳青瑶走到一片被烈火烧灼过的焦土前，拔下头上那支母亲留下的遗物——一支朴素的银簪，在地上缓缓划出一个崭新石碑的轮廓。
“传我命令，”她对身后的察隐司众人道，“从此以后，碑不以血书，不以骨筑，只以真言立！在全国各府县设立‘补遗亭’，凡愿为先人讲述事迹、补全史实者，皆可刻木牌悬挂其上，供天下人传阅！”
当夜，第一块无字的石碑，在皇陵一里开外被连夜竖起。
消息传开，无数百姓竟自发提着灯笼，带着笔墨前来。
他们在无字碑上，一笔一划地写下自己听过、或从祖辈口中得知的一个个名字和故事。
笔墨未干，忽闻地底深处，传来一声极其轻微的、仿佛金属疲劳到极致的脆响。
那口沉寂了百年的青铜钟，第三次震颤了。
一道新的裂缝，从钟身蔓延开来，一滴温热的、近乎透明的液体，顺着裂缝缓缓渗出，如血，又如泪。
而在紫禁城乾清宫深处，年轻的皇帝独自坐在昏黄的灯下，凝视着空荡荡的御案，良久，忽然低声问向黑暗中的影子：
“若她平了这三十年的冤，却不来向朕讨债，那朕……还算一个真正的帝王吗？”
窗外，一片被火燎过的灰烬，乘着夜风，打着旋儿，悠悠地飘起，越过高高的宫墙，朝着京城西南角察隐司的方向，无声地飘去。
像一封无人投递，却早已写好了收信人的回信。
火焰在忘川谷燃烧了一天一夜，方才熄灭。
然而，就在火熄三日后的那个清晨，当第一缕阳光照进那口渗出液体的青铜钟裂缝时，一声完全不同于以往的、清越如龙吟的钟鸣，骤然响彻了整个京城。
这一次，钟声里，再无半分怨气。