门外，没有回应。
没有“是老牛我！”，也没有“陈顾问在吗？”，什么声音都没有。
但就在陈卷以为是自己听错了，准备重新趴回去研究他的“桃核养生汤”时，
“笃、笃笃。”
那敲门声又响起了。还是三下，停顿，再三下。节奏、力度，甚至两次敲击之间的间隔，都跟刚才一模一样，精准得像个没有感情的机关，或者……像个极其讲究礼仪的人。
陈卷的眉头真正皱起来了。心里那点因为“科研”被打断的不爽，渐渐被一种隐约的、说不清道不明的不安取代。这动静，这做派，不像他认识的那些地府糙汉。
他慢吞吞地从石凳上站起来。光着的那只脚踩在冰凉潮湿、还有点黏腻的地面上，一股寒意顺着脚底板往上窜，激起一片模拟的鸡皮疙瘩。另一只脚趿拉着破鞋，鞋底都快磨穿了，走起路来“啪嗒啪嗒”，在寂静的洞府里显得格外响亮，还有点滑稽。
他走到那扇歪斜的、看起来随时会寿终正寝的木门前。门轴早就松了，平时开门都得小心着劲儿，不然容易整扇门板直接拍地上。陈卷握住门闩——其实就是一根歪歪扭扭、不太直溜的木棍，插在门框上一个粗糙的凹槽里。
他往外拔木棍，木棍有点卡，他用了点力，嘴里忍不住都囔，声音不大，但足够门外听见：“来了来了！别敲了！催命啊？门本来就不结实，敲散架了你赔啊？工部现在抠门得很，申请个新门得打八份报告……”
“嘎吱——”
木棍被拔了出来。
陈卷握住门边，用力往后一拉。
门外站着的，不是他预想中的任何一个“可能来打扰他”的鬼。
不是牛头那张憨厚又带着点傻气的大脸，不是马面那尖长总带着点不耐烦的马脸，不是工部老鬼吏那皱巴巴、写满算计的脸，更不是孙悟空那张毛茸茸、写满“俺老孙来找乐子”的猴脸。
是崔珏。
一身靛青色判官袍，浆洗得笔挺挺括，布料纹理清晰，连最细微的褶皱都像是经过精心打理，透着一种一丝不苟的规整。
陈卷脸上的表情，在门完全打开、看清门外来客的那一瞬间，彻底凝固了。
眼睛瞪得老大，眼珠子都忘了转，直勾勾地盯着崔珏。嘴巴微微张开，保持着半个“你”字的口型，却像是被无形的手扼住了喉咙，发不出任何声音。脑子里不是空白，而是被一道无声却刺眼的闪电噼中，瞬间充斥了无数杂乱、尖锐的念头，嗡嗡作响：
崔判官？！
崔珏崔判官？！
他怎么会来这里？！
找我？！不可能啊！我跟他八竿子打不着！上次阎罗殿大会，我站在最后一排柱子后面偷懒打瞌睡，好像被他远远瞥到一眼……就为这个？不能吧？崔判官管生死簿判官笔，管我打不打瞌睡？
紧接着，更具体、更鲜活的恐慌像冰冷的潮水，瞬间淹没了他：
我官袍！我官袍是歪的！领子都扯到肩膀了！腋下……腋下好像刚才起身时“刺啦”了一声，是不是裂了？
我头发！三天？不，可能四五天没正经梳过了！肯定乱得跟被雷噼过的鸟窝一样！还有脸上，刚才是不是躺苔藓上来着？有没有沾上绿色的碎屑？
我洞府！完了完了全完了！这跟遭了贼的垃圾场有什么区别！桌子是瘸的，凳子三条腿，床上苔藓发霉，地上有不明水洼，空气里一股子怪味……救命！
崔珏的目光，平静地，落在了陈卷身上。
那目光没有什么激烈的情绪，既没有明显的嫌弃，也没有刻意的惊讶，甚至没有多少探究的意味。就是平平静静地，从陈卷的脸，移到歪斜松垮的官袍领口，再往下，似乎扫过腋下那道不太明显但确实存在的小裂口，最后，落在他光着的那只脚上——脚趾头大概是因为紧张和冰凉，正无意识地微微蜷缩，抠着地面。
那目光像是一把无形的、冰冷的毛刷，缓缓地从陈卷头顶刷到脚底。陈卷觉得自己像是被架在文火上慢烤，又像是被剥光了扔在阎罗殿前的广场上任人观瞻。
时间大概只过去了两三秒。
但陈卷感觉像在油锅边上站了三年。
崔珏的嘴唇，几不可察地动了一下。不是笑，也不是抿，就是极其细微的一个动作。然后，声音响起，平稳，清晰，每一个字都吐得字正腔圆，音调平直，没有起伏，像在宣读一份无关紧要的、格式标准的例行公文，也像在陈述一个简单的事实：