机枪厂房内那股被强行注入的狂热与躁动尚未平息，苏云的身影已经转身，大步流星地走向下一个目标。
他的身后，赫尔曼·施密特紧紧抱着那卷图纸，眼神狂热得如同一个守护着圣物的信徒。陈武和一众工厂高层、技术人员，则像一群被无形锁链拖拽着的囚徒，踉踉跄跄地跟随着。
每个人的脑子里，还在回响着那句冰冷刺骨的“滚蛋”，还在震颤于“每分钟九百发”的恐怖风暴。他们甚至来不及消化这场颠覆性的变革，就被苏云那不带一丝迟滞的脚步，卷向了下一个漩涡。
炮厂。
当苏云踏入那座比机枪厂更加宏伟、更加空旷的车间时，他前行的步伐戛然而止。
跟在他身后的人差点撞到他背上，却在看到他侧脸那瞬间凝固的表情时，齐刷刷地停住了呼吸。
那是一种比之前在机枪厂更加深沉的怒意。
如果说之前的怒火是锋利的刀，要斩断一切陈规旧习，那么此刻他身上散发出的气息，就是一座即将喷发的火山，沉默，压抑，却蕴含着足以将一切焚烧殆尽的毁灭性能量。
巨大的车间里，没有整齐划一的生产线，没有秩序井然的流水作业。
只有混乱。
触目所及，是堪称灾难的混乱。
东一堆，西一簇，各种型号、各种口径的火炮零件，如同垃圾般堆砌在地上。
一根细长的炮管孤零零地靠在墙角，那是仿制日式九二步兵炮的37毫米平射炮。不远处，一个粗壮的炮身底座上还残留着黄色的油漆，属于仿奥地利斯柯达的75毫米山炮。
最刺眼的是，在一堆崭新的零件旁边，竟然还躺着几门锈迹斑斑、炮身上刻着繁复花纹的老式格鲁森快炮，那是前清洋务运动时期遗留下来的古董。
空气中弥漫着冷金属与陈年机油混合的古怪气味，死寂，且带着一股腐朽的味道。
“乱弹琴！”
苏云的声音不高，却像一记重锤砸在每个人的心口。
“简直是乱弹琴！”
他终于抬起手，指尖划过那片五花八门的钢铁丛林，指尖因为用力而微微发白。
“这是在造炮？还是他妈的在开万国武器博览会？”
怒骂声轰然炸响，在空旷的车间顶部来回激荡。
“七八种不同的口径！十几样狗屁不通的规格！你们想干什么？啊？！”
他猛地转身，那双燃烧着怒火的眼睛，死死盯住了炮厂的负责人，一个满脸油污、身材矮胖的中年男人。
“你们有没有想过前线的后勤官怎么办？他的运输队里，要同时为七八种炮准备七八种炮弹！炮坏了，要准备十几种不同的替换零件！你们是想让他在战场上开五金店吗？”
“告诉我，弹药怎么补给？！零件怎么通用？！”
一连串的质问，如同最密集的弹雨，将那名负责人打得面无人色，浑身筛糠般抖动起来，一个字都说不出口。
陈武和施密特站在一旁，脸上火辣辣的。
这就是旧时代军阀兵工厂的通病，一个根深蒂固的毒瘤。什么都想要，什么都仿造，看似门类齐全，实则一事无成。每一种都造不精，每一种都造不多，最终形成一个相互拖累、效率低下的烂摊子，而后勤，则是一场彻头彻尾的灾难。
苏云胸膛剧烈地起伏了一下，那股足以吞噬理智的狂怒，被他以钢铁般的意志强行压下。
他的目光从愤怒，转为一种冰冷到极致的决断。
“传我命令！”
声音不再是怒吼，而是不容任何辩驳的裁决。
“除了80毫米迫击炮、105毫米轻型榴弹炮，这两款。”
他的手指向旁边两块相对整洁的区域，那里堆放着这两款炮的半成品。
“其他的，所有乱七八糟的型号，仿日的，仿奥的，还有那些可以进博物馆的垃圾，全部给我砍掉！”
“立刻！”