可就在拔刀刹那，她停住了。
任何分类，都可能变成牢笼。
黑名单是牢笼，验证符是牢笼，连“透明”本身，若只服务于控制，也是牢笼。
她转身走向陶窑。
傍晚，她抱回十个粗陶罐，一字排开。
“种子、肥、工具，全放这儿。”她说，“手伸进同一个罐子，就分不清谁多谁少。”
没人信。
“那怎么防偷？”
“不防。”她答，“信不过，就别一起活。”
第一天，有人犹豫。
第二天，小栓第一个伸手——他拿了刚好够的量，还把多余的豆子放回罐口。
第三天，老汉教小禾辨种：“黑豆圆，赤粟长，别拿混了，害别人田。”
骨片刻的账，废了。
但陶罐前，人们开始互相提醒：“你家地少，先拿。”“我多领了，匀你点。”
夜里，柳青梧独自走到崖底。
她掏出袖中一直藏着的《幽冥账簿诀》残页——那是她在魔界当清算使时的秘本，能自动追踪每一笔魂债流向。
她看了很久，然后把它埋进姜灼坟前的红土里，压上一块普通石头。
“这次，”她轻声说，“我不做账房，做守夜人。”
远处，营地静了。
陶罐在月光下泛着粗粝的光。
没有签名，没有数字，
只有十只曾争夺的手，如今学会在同一口罐里取舍。
而真正的平等，
不在账簿上，
在那块压住旧书的普通石头里。