手机屏幕上，顾青发来的三维测绘图冰冷而精准，像一把即将刺入心脏的手术刀。
鬼手祠的每一个承重梁，每一条地板缝隙，甚至供桌下那个被红点标记出的暗格，都暴露无遗。
我将那枚冻得像石头一样的U盘塞进口袋，对苏红袖说：“送我去林场西侧入口。”
她一言不发，悍马的引擎在夜雨中咆哮，车轮卷起的水花像是要将整个城市的污秽都冲刷干净。
夜雨滂沱，整座城市都在沉睡，只有郊外的废弃林场，像一头蛰伏的巨兽，等待着我这个闯入者。
我独自下车，踏上那条熟悉的、被松针铺满的泥泞小路。
记忆中，师父总说，这条路通往的不是家，是真相。
鬼手祠的木屋在雨幕中静默矗立，窗户透出一点微弱的昏黄光亮，香炉里升腾的青烟被雨水打散，又固执地聚拢，带着一股檀香与腐朽交织的气味。
我推开那扇虚掩的木门，吱呀一声，在寂静的夜里格外刺耳。
陈砚背对着我，站在祖师爷的牌位前。
他手中摩挲着一把锈迹斑斑的解剖刀，刀锋暗沉，却是我一眼就能认出的，师父传下来的那一把。
“你师父临死前，也是这样站在这里，”他头也不回，声音在空旷的祠堂里带着回响，“求我，别公布那份伪造的尸检报告。”
我没有理会他的挑衅，目光越过他，落在那个积满香灰的铜制香炉上。
我径直走过去，无视他身上散发出的危险气息，将手伸进温热的香灰里。
指尖触及一个冰冷的硬物。
我把它挖了出来，是一枚老式的微型录音笔，上面还沾着未干的泥土。
角落的阴影里，一个佝偻的身影动了一下。
是守祠的阿坤，那个跟了师父一辈子的聋哑老人。
他浑浊的眼睛看着我，布满皱纹的手在身前不安地交错着。
我对着他，轻轻点了点头。
然后，我按下了播放键。
一阵电流的滋滋声后，一个年轻却阴鸷的声音响起，是五年前的陈砚。
“……只要林家彻底倒台，‘鬼手’这两个字，就永远成了业界的笑话。没有人会再相信一个罪人的传承……”
“……他到死都不知道，我恨的不是他，是这个只认招牌不认人的世界……”
录音很短，却是最致命的证据。
阿坤虽然听不见，但他靠着读唇，将陈砚每一次在祠堂里的自言自语，都刻在了脑子里。
然后用最原始的方式，一遍遍复述，录进了这支笔里。
陈砚的身体猛地一僵，他缓缓转过身，脸上的儒雅斯文寸寸龟裂，只剩下狰狞和难以置信。