就是这儿了。
袁季扬深吸一口气。
强行提振起最后一丝精神，把脊背挺直，眼神瞬间切换回那种属于亡命徒的狠戾。
他没有敲门，直接掀开门口那块脏得看不出颜色的布帘，大步跨了进去。
身后的脚步声在巷口停住了。
那三个烂仔并没有离开。
而是站在了阴影里，点起了烟。
像是在等待猎物被宰割后再去分一杯羹，又或者在盘算着怎么连锅端。
诊所里只有一盏昏黄的白炽灯。
上面沾满了死苍蝇和油垢，灯丝滋滋作响，随时可能熄灭。
空气中弥漫着跌打酒刺鼻的辛辣味，掩盖了原本的血腥气。
一个穿着发黄汗衫、头发稀疏的老头正翘着脚坐在柜台后。
手里拿着一份半旧的马经，收音机里咿咿呀呀地放着粤剧《帝女花》。
听到掀帘子的声音，老头眼皮都没抬一下：“跌打五十，正骨一百。
先付钱，后看病。”
“缝针。”
袁季扬声音沙哑，径直走到那张满是污渍的问诊床前，一把拉过椅子坐下。
他也不废话，直接撩起早已被鲜血浸透的皮夹克和衬衫。
在那紧致却苍白的腹肌上，一道半尺长的刀口赫然入目。
皮肉外翻，还在往外渗着暗红色的血。
边缘已经被海水泡得发白卷曲，看起来触目惊心。
老头终于放下了马经。
推了推鼻梁上那副只有一只镜腿的老花镜，浑浊的眼珠在伤口上转了一圈。
又在袁季扬那张毫无血色的脸上扫过。
“啧啧，刀口这么深，还泡了咸水。”
老头摇了摇头，那张皱巴巴的脸上并没有什么同情，反而透出一股商人的精明：
“这要是发炎了，神仙都难救。
缝针得清创，得上好药，还得打消炎针……”
他伸出五根枯瘦的手指，在桌上敲了敲：“五千块。
港币。”
在这个年代，五千块不是小数目。
“我没现金。”
袁季扬靠在椅背上，左手死死按着伤口上方止血，右手却依然稳稳地垂在身侧——
那是随时可以暴起伤人的姿势。
“没钱？”
老头脸色瞬间沉了下来，抓起马经就要赶人：“没钱去外面找兽医缝去！
我这打开门做生意，不是善堂！”
袁季扬没有动怒。
他很清楚，这种黑医就是城寨里的秃鹫，见钱眼开，见死不救。
他缓缓从裤兜里掏出一块早已备好的手表，重重地拍在满是油污的桌面上。
咚。
灯光下，金色的表盘反射出耀眼的光芒，表圈上的钻石闪烁着迷人的火彩。
皇冠标志清晰可见。
劳力士金表。
这是他做卧底时，为了充门面，花大价钱搞来的A货。
做工极精，除了机芯重量略有偏差，外行根本看不出真假。
在这个年代的香港，“金劳”就是硬通货，随时能去当铺换几万块现钞。
老头的眼睛瞬间直了。
刚才那副死鱼脸立刻变得像盛开的菊花，贪婪的光芒几乎要溢出来。
他伸手就想去拿表。
“啪！”
袁季扬的手按在了表盘上，眼神冰冷如刀：
“这块表，当铺死当也值两万。