今晚开打。
赢一场，三百块。
生死自负。”
三百块。
在外面，这可能只是有钱人的一顿饭钱。
但在这里，这笔钱能买三十碗叉烧饭，能租一个月的铁笼床位，能买几瓶烈酒和纱布。
这是一条命的价格。
袁季扬弯下腰，手指颤抖着撕下那张海报。
他盯着那个鲜红的“三百块”。
原本黯淡的眼神里，重新燃起了一团幽绿色的火苗。
那是困兽看到血食时的光芒。
“够了。”
他将海报揉成一团，紧紧攥在手心，转身朝着海报上指示的那个阴暗地下室入口走去。
那里是地狱。
但地狱里，有饭吃。
顺着那张海报指引的方向，袁季扬走进了一栋危楼的地下室。
还没看见人，一股令人窒息的热浪就扑面而来。
那是混合了数百个男人的汗臭、廉价卷烟的焦油味、发霉的木屑以及陈旧血腥味的特有气息。
这里被称为“猪笼寨”。
九龙城寨最底层的黑拳档。
没有聚光灯，没有举牌女郎，甚至没有正规的擂台。
只有中间一块用水泥浇筑、周围围着两层生锈铁丝网的空地。
地面呈现出一种诡异的黑褐色——
那是长年累月的血迹，渗入水泥后氧化形成的颜色。
“打死他！打死他！”
“拆他的骨头！操！”
几百个光着膀子的苦力、瘾君子和小混混手里挥舞着钞票，脸红脖子粗地对着铁笼里咆哮。
袁季扬扶着墙壁。
强忍着这里的浑浊空气引发的咳嗽冲动，挤过人群，来到了角落的一张破木桌前。
桌后坐着一个满脸横肉的胖子，正一边抠脚一边记账。
旁边放着一摞，在那时被称为“生死状”的免责协议书。
“我要打拳。”
袁季扬敲了敲桌面。
胖子抬起头，那双被肥肉挤成一条缝的小眼睛上下打量了袁季扬一番，随即发出了一声嗤笑。
“打拳？”
胖子把手里的圆珠笔往桌上一扔：“靓仔，这里是拳场，不是殡仪馆。
你看你那张脸，白得跟纸扎人一样，上去是被打死还是被吓死啊？”
周围几个负责看场子的打手，也跟着哄笑起来。
“回去吃奶吧，病鬼！”
“要是死在台上，我们还得费力气拖尸体，晦气！”
袁季扬没有动怒，他只是平静地看着胖子：“赢一场，三百？”
“是有这规矩。”
胖子不耐烦地挥手像赶苍蝇：“但我们不收废品。滚滚滚，别挡着别人下注。”
袁季扬的手指缓缓攥紧。
他的身体确实到了极限，但这帮人看错了一点——
废铁和利刃的区别，不在于外表是否光鲜，而在于杀人的效率。
就在他准备用武力，证明自己并没有看上去那么弱的时候。
一个清冷的声音从旁边插了进来。
“让他上吧，肥狗哥。”
袁季扬转头。
说话的是一个看起来二十出头的年轻人。
即使在这个脏得要命的地下室里，他也显得格格不入。
他穿着一件洗得发白，但熨烫得一丝不苟的白衬衫。
袖口整齐地卷到手肘，手里拿着一本账簿，眼神里透着一股精明和冷静。
吉米。