“清者自清。”她说，“我不辩，不争，只待天音。”
那茶盏在阳光下泛出瓷光，像一枚静置的印玺。
众人望着它，仿佛看见某种无声的誓约。
萧明熹随即屈膝，缓缓跪下。动作不疾不徐，一如她平日处理奏疏时翻页那样自然。她双膝落于青石，脊背挺直，双手交叠置于膝上，目光仍望宫门。
温如玉咬唇，眼中泛红，却强忍未落泪。她重新跪回原位，双手捧起联名书，再度高举过头。其余女学子一一跟进，无一人迟疑。
风掠过广场，吹动她们鬓边碎发与衣角。有人膝盖早已磨破，血渗进布料，也不挪动分毫。有人低声喘息，仍坚持挺直腰背。
时间流逝，宫门依旧紧闭。
一名老妇提篮而来，放下几壶凉茶与粗饼，未言姓名，只跪地磕了个头，悄然退走。又有孩童送来野花，编成环状，轻轻放在茶盏旁。百姓渐聚，却不喧哗，只默默伫立，形成一道无声的人墙。
萧明熹始终未动。
她知道，此刻跪的不是她一人。是那些未曾识字的母亲，是那些被锁在后院的姐妹，是那些抄书至盲仍不得应试的寒门女子。这一跪，是替所有人，向那扇门后的权力，提出最朴素的质问：我们若守法、纳税、献策、抗敌，为何不能堂堂正正站在朝堂之上？
日影西斜，石阶上的影子渐渐缩短。
忽然，宫门内传来脚步声，由远及近。门闩轻响，一道缝隙开启，内侍探身，目光扫过人群，最终落在那只空茶盏上。
他未说话，也未传旨，只是默默退入，重新闭门。
片刻后，铜钉大门仍未开启，但檐下悬挂的禁鼓，被人从内敲响了一声。
一响，代表“有情待察”。
人群微动，却无人欢呼。他们知道，这只是开始。
萧明熹终于微微颔首，似是对这声鼓的认可，也是对身后众人的回应。她仍跪着，指尖轻触膝前石面，感受其坚硬与冰冷。
温如玉垂下手，联名书贴于胸前，指节因久举而泛白。她抬头看向萧明熹，嘴唇微动，似想说什么。
萧明熹先开口，声音低而稳：“诸位所求，非为我一人荣辱，而为千万女子前路。今日跪的是宫门，明日立的是章程。忍一时膝痛，换百代通行。”
她说完，闭目片刻，再睁时，目光如初。
宫门外，暮色渐起，灯火未燃，唯有一片素衣如雪，静伏于阶。
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