她说完，匆匆下台，钻进人群不见了。
苏晴觉得喉咙有点堵。
这时又有人举手——是个半大孩子，十二三岁，瘦得像竹竿。
“我、我也说。”孩子上台，手脚都不知道往哪放，“我以前在教廷的孤儿院。他们给吃的，但每次吃饭前要祷告，要说‘感谢主赐予食物’。饼是干的，没味儿，但必须吃，不吃就是亵渎。”
他吸吸鼻子。
“后来我逃出来，到这儿。第一次吃有香味儿的饼，我……我躲在被子里哭。”孩子声音发颤，“不是难过，是……原来粮食不用祷告也是香的。原来香味儿是自己长出来的，不是谁‘赐’的。”
台下死静。
连王石头都愣了。
苏晴看着那个孩子，心里某根弦被狠狠拨了一下。她忽然明白，自己之前想的还是太浅——这不只是口味问题，这是……人该怎么活的问题。
“我、我说完了。”孩子鞠个躬，跑下台。
石磊手里的板子“啪嗒”掉在地上。
铁莹弯腰捡起来，塞回他手里：“发什么呆？”
“我……”石磊推了推滑到鼻尖的眼镜，“我以前算数据，算能量利用率，算产量曲线。我没算过……人吃了没味儿的饼会哭。”
铁莹翻了个白眼，但没骂他。
苏晴深吸一口气，正要说话，忽然听见一阵哼唱。
很轻，调子古怪，像风穿过山谷。
人群分开，一个抱着破琴的老头慢慢走上台。是那个流民歌者，眼睛半瞎，手指枯瘦。
“我不站左，也不站右。”歌者哑着嗓子，“我就唱个歌。我老家在北边，现在没了，被蚀日者吞了。可我脑子里还记得，麦子熟的时候，满村都是香的。女人们在灶台前蒸馍，孩子在田埂上跑，狗跟在后面叫。”
他拨了下琴弦。
“后来逃荒，我一路唱，唱麦田，唱炊烟，唱那些再也回不去的日子。”他笑了，露出缺牙，“有人听哭了，说我的歌是骗人的，哪儿有那么好的地方。我说有，真的有，只是现在没了。”
他抬头，瞎眼对着台下。
“可我今天站在这儿，闻见风里有麦香——是那种真的香。我就在想啊……”他声音轻下去，“咱们拼命跑，拼命活，到底是为了继续逃，还是为了……再把那样的日子挣回来？”
琴声又起，不成调，像呜咽。
台下有人开始抹眼泪。王石头梗着脖子，但眼圈也红了。
苏晴知道，火候到了。
她走到台中央。
“刚才几位都说了。”她声音不高，但每个人都听得清，“有说活命最大的，有说滋味不能丢的，有说想让孩子笑得甜的，有说香味儿不用谁赐的，还有说……想把丢了的日子挣回来的。”
她停顿，目光扫过全场。
“我说说我的想法。”苏晴拿起那两份饼，“咱们反抗蚀日者，反抗教廷，不是为了有一天，能用更高效的技术，把自己也变成只知道吞食能量、没有滋味、没有回忆的……工具。”
石磊浑身一震。
“咱们在这儿建城墙，种地，收留流民，是为了‘活下去’。”苏晴一字一句，“但‘活下去’三个字，不该只是喘气，不该只是填饱肚子。”
她举起有香味儿的饼。
“这饼香吗？香。但它贵吗？”她摇头，“它就是普通的麦子做的。可它能让一个孩子笑，能让一个母亲觉得‘我娃活得有盼头’，能让一个半瞎的老头想起老家——这些，是产量数字能算出来的吗？”
台下鸦雀无声。
“所以我提议。”苏晴放下饼，声音清晰，“调整符文参数，接受一成半的产量损失——换回粮食应有的味道。”
“这不是损失一成半的粮食，”她看着所有人，“这是咱们为自己，为后代留下的，一成半的‘人味’。”
“青云领的根，”她最后说，“是扎在人的心里，不是扎在产量的账本上。”
话音落地，没人说话。
风刮过广场，卷起几片枯叶。
然后，人群里有人开始鼓掌。先是零星的，然后越来越多，最后连成一片。王石头没鼓掌，但也没反对，只是低着头，肩膀有点垮。老农哭了，用袖子使劲擦脸。
苏晴站在台上，等着。
她知道，话说到这份上，该有人定音了。
果然，人群后面，一个身影慢慢走出来。
清玄子。
他还是那身破道袍，怀里抱着打哈欠的吞月。兔子耳朵动了动，闻到饼香，眼睛亮了，被清玄子轻轻按回去。
众人自动分开一条路。
清玄子走上台，没看苏晴，也没看台下。他走到台边，拿起一块没味儿的饼，掰了一小块放嘴里，慢慢嚼。
嚼了很久。
然后他咽下去，转过身。
“此地，名为青云。”
声音不大，但所有人都屏住呼吸。
“青，是生机。”清玄子说，“云，是聚散随心。”
他看向台下每一张脸。
“咱们聚在这儿，不是为了成为最高产的‘庄稼’。”他停顿，“是为了成为有滋味、有选择、有尊严的……人。”
他走到苏晴身边，站定。
“这提议，”他说，“我支持。”
顿了顿，补了一句。
“青云领要建的，是一个让人想‘活下去’，并且觉得‘活着真好’的地方。”他看向远方那片金黄的麦田，“这‘好’，就从下一口粮食的滋味开始。”
石磊在台侧，推了推眼镜，眼中闪烁着前所未有的、专注而兴奋的光芒。
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