城墙上的血迹还没干透，在午后的太阳底下泛着暗红的光，像泼了一地的锈。空气里那股焦糊味混着血腥气，吸进肺里都发沉。
没人欢呼。
守住了？算是守住了吧。缺口用人墙和临时拆下来的门板、断梁勉强堵上了，联军的第三波攻势退了。可工坊区东头那片空地上，白布盖着的、没盖全的，横七竖八躺了一地。医护所那破棚子底下挤满了，呻吟声低低的，像受伤的野兽在喉咙里压着的呜咽。
清玄子穿过人群。
他走得很慢，不是摆谱，是腿沉。金丹那地方一阵阵抽着疼，像有人拿钝刀子在里面慢慢磨。但他脸上没什么表情，只是嘴唇抿得有点紧，比平时白。
他在一堆刚卸下来的破损弩机后面找到了奥托。
奥托背靠着半截焦黑的墙垛子，坐在一块还算平整的石头上，低头擦匕首。那匕首是他常用的那套淬毒短刃里的一把，刃口已经卷了，刀身上凝着黑红的血痂，厚得擦不掉。他就那么一下，一下，用沾了油的布条反复抹，动作机械得像个上了发条的木头人。阳光从他头顶斜切下来，照亮他半张侧脸——颧骨那块有一道新鲜的擦伤，结了薄薄的血痂，还有灰尘嵌在皮肉里。
他擦得太专注，清玄子走到他面前三步远的地方，他才猛地抬头。眼神先是一厉，像受惊的豹子，看清是谁后又暗下去，变成那种惯常的、没什么温度的平静。他没说话，继续低头擦刀。
“老狼昏迷前，”清玄子开口，声音不高，有点哑，但很稳，“让我带句话给你。”
奥托擦拭的动作没停，只是指节捏着布条的地方，绷得发白。
清玄子看着他手里那把卷刃的匕首，停顿了一下，像是在想怎么措辞，又像是单纯喘口气。“他说……西南边那东西，一定得查清楚。”他又停了停，目光落在奥托脸上，“还说，‘我们不是教廷’。”
嚓。
布条擦过卷刃的声音戛然而止。
奥托整个人僵在那里。不是那种明显的、大幅度的僵硬，是细微的——擦刀的手停在半空，指关节那点白从指尖褪到了指根，又猛地涨回来。他低着头，清玄子看不清他眼睛，只能看见他下颌线那块肌肉，绷得像石头。
那句话像根烧红的钉子，不，比钉子狠，是淬了冰又淬了毒的钩子，顺着耳朵眼直直扎进去，钩住了他胸腔里某个早就烂透了、但一直假装不存在的地方。
——我们不是教廷。
教廷。
他脑子里嗡一声。不是巨响，是那种低频的、持续的轰鸣，把周围所有的声音——远处工匠抬木料的吆喝、医护棚里压抑的呻吟、风吹过残旗的猎猎——全都推远了，模糊成一片噪音的背景。只有那五个字，清清楚楚，一字一顿，在脑子里撞。
妹妹惨死的时候，教廷那个负责“净罪”的审判官怎么说来着？哦，想起来了。那个穿着白袍、领口绣金线的老东西，用羽毛笔在羊皮纸上划了一下，眼皮都没抬：“异端血脉，污染源。净化程序符合《圣律》第七章第三条。家属情绪不稳定，建议进行精神安抚——下一个。”
安抚你妈。
他当时被两个圣光守卫按在地上，脸贴着冰冷的大理石地板，眼睛死死瞪着那老东西袍子底下露出来的、一尘不染的牛皮靴尖。妹妹才十三岁，她只是发烧时说了几句胡话，梦见了“会飞的银狼”和“地下的光”。就因为这，净化。一管滚烫的、发着恶臭的圣水灌下去，她连惨叫都没发完整，就在他眼前抽搐着、皮肤一块块溃烂融化，最后只剩一小滩分不清是什么的焦黑粘稠物。
他成了“工具”。教廷养的死士，专门处理那些不方便明面上“净化”的脏活。杀人，灭口，栽赃，嫁祸。他们给他灌药，用刑，刻符文，把他最后那点属于“人”的东西都磨没了，只剩下一具听话的、高效的杀人躯壳，和一个刻在骨头里的念头：变强，活下去，找到机会，把那些穿白袍的杂种一个一个……
他以为这辈子就这样了。一把刀，磨得再利，也是刀。直到被清玄子捡回来。
这穷道士……不，这道长，路子太野。不让滥杀，不让虐俘，说什么“死道友不死贫道”是自保，不是让你去当畜生。打仗就打仗，赢了就行，别整那些折磨人的花活。奥托一开始觉得这人脑子有病，装圣人。乱世里，你不狠，别人就对你狠。这道理他十岁就懂了。
可老狼……
那个满嘴粗话、打起仗来不要命、平时蹲墙根跟手下兵痞子抢烟抽的老兵油子。他看不起这种人，太直，太蠢，把“忠诚”“守护”这种虚头巴脑的词当真。可就是这个他看不起的老狼，带着那支缺胳膊少腿的亲卫队，一次又一次顶在最要命的地方。断了胳膊，用身体去堵缺口，昏迷前最后一句话是……
我们不是教廷。