喧嚣的世界，在陈耀投下阴影的那一刻，被按下了静音键。
远处扩音器里激昂的口号还在回荡，却像是另一个维度的声音，无法穿透这片被无形气压笼罩的死寂之地。
巡逻解放军战士整齐划一的脚步声，隔着攒动的人头，还未靠近，冲突的中心却已然凝固。
那是一种纯粹由“人”本身散发出的威慑。
和权力无关，和身份无关。
是一种生命层级上的绝对压制。
扭打在一起的双方，无论是按人的还是被按的，身体都僵住了。他们维持着纠缠的姿态，肌肉却不自觉地松弛下来，只剩下粗重的喘息，在冰冷的空气里呼出白色的雾气。
陈耀的目光没有温度，缓缓扫过全场。
他的身高经过系统伐髓与八极拳的日夜锤炼，已经悄然拔升，接近一米七的个头在普遍营养不良的年代里，显得格外挺拔。
更具压迫感的，是他的眼睛。
那是一双看过太多生死、执掌过更高权柄之后，才会沉淀下来的眼神。看人时，带着一种俯瞰蝼蚁的淡漠。
这种气势，是赵老三这种靠着一股狠劲在街头巷尾争勇斗狠的顽主，永远无法理解，也无法抗衡的存在。
陈耀的脚步动了。
他没有走向扭打的中心，而是径直朝着那个刚刚挣扎着要爬起来，眼中还闪烁着不服与凶光的“赵老三”走去。
一步。
两步。
皮鞋踩在被踩得凌乱的土地上，发出轻微的声响，每一下，都像是踩在人的心脏上。
赵老三心头猛地一跳，一股寒意从尾椎骨窜上天灵盖。
但他身后，还有几个同伙看着。
面子，有时候比命重要。
他强行压下那股源于生物本能的恐惧，撑着地面试图站稳，梗着脖子，摆出地痞流氓最惯用的姿态，一只手甚至还想抬起来，做出推搡的动作。
“你他娘的，又是你这装模作样的……”
他的咒骂，才刚刚挤出喉咙。
话音未落。
陈耀的身影在他瞳孔中骤然放大。
前一瞬还在两步之外，下一瞬，两人之间的距离已经消失。
没有多余的动作，没有花哨的起手。
陈耀的右臂以一个极其刁钻、完全违背常理的角度向前递出。
那不是拳，不是掌。
是肘。
八极拳的精髓，“顶心肘”。
全身的力量，在一呼一吸之间，被压缩、凝聚，最终灌注于那坚硬的肘尖方寸之地。
“嘭！”
一声沉闷到让人牙酸的肉体撞击声。
肘尖如同攻城的重锤，精准无比地砸在了赵老三的胸口正中。
赵老三的咒骂戛然而止，嘴巴大张着，却发不出任何声音。
他感觉自己不是被一个人打中了。
是被一辆全速行驶的小卡车迎面撞上。
一股沛然莫御的巨力瞬间贯穿了他的胸膛，他整个人双脚离地，身体以一个诡异的弧度向后倒飞出去。
“砰！咚！”
他重重地撞在身后两个还没反应过来的同伙身上，三人如同滚地葫芦一般，摔作一团。
赵老三捂着胸口，蜷缩在地上，剧烈地抽搐。
胸骨仿佛被铁锤砸得寸寸碎裂，每一次试图呼吸，都引来肺部撕裂般的剧痛。他挣扎着，想要抬头看清那个动手的人，却连抬起脖子的力气都没有。
视野迅速变黑，脸色在短短数秒内，变得灰败如土。
赵老三那几个同伙，彻底被这一击打懵了。
他们搀扶着赵老三，却惊恐地看着纹丝不动站在原地的陈耀，双腿发软，哪里还敢再上前一步？
这他妈的不是打架！
这是碾压！是屠杀！
陈耀垂下眼帘，俯视着地上那滩烂泥，声音冷硬得不带一丝情感。
“今天是什么日子？”
“满城同庆的大喜日子，别在这里给我找不痛快。”
他的语气里没有威胁，只有陈述。
那份尚未完全消散的内劲余威，那股冰冷刺骨的杀伐之气，让地上挣扎的赵老三瞬间明白，眼前这个人，是他们这辈子都不能，也不敢招惹的存在。
陈耀的嘴唇，轻轻开合。
“滚。”
一个字，如同最后的审判。
赵老三那群人，像是听到了天大的赦令，又像是见了索命的恶鬼。
他们连滚带爬，也顾不上去捡掉在地上的帽子，两个人架起已经半昏迷的赵老三，头也不回地冲进人群，跌跌撞撞，狼狈不堪地消失在了胡同的拐角。
整个世界，再次安静下来。
傻柱和许大茂，彻底看傻了。
他们直愣愣地站在那里，看着陈耀，眼神里最初的敬畏，此刻已经发酵、升华，转变成一种近乎盲目的崇拜。
这就是陈哥？
一招！