辐射尘落了一夜，灰蒙蒙的天光刚透出些亮意，陈野就醒了。他靠在断墙边，手脚僵硬，嘴里还残留着罐头肉的腥味。他没动，先低头看了眼右手——虎口的伤口裂得更深了，血已经干成一道黑线，横在掌缘。
他慢慢把手塞进工装裤口袋，攥紧。
周围有了动静。几个人影在废墟间走动，翻找能用的东西。一缕烟从稍远的地方升起，带着草木烧焦的气息。有人在煮东西。
他记得昨夜那个拾荒者走后不久，这伙人就出现了。五六个流浪汉模样的男人围拢过来，手里有枪，也有刀。他们没抢他，反而递来一块破布让他包手。领头的是个穿旧军大衣的男人，三十多岁，脸上有道疤，说话声音低但清楚。
“活下来的，就是自己人。”
他说这话时站在两米外，没靠近，也没伸手。陈野没应声，只点头。他知道这不是好意，是试探。但他也知道自己不能再一个人熬下去了。没有遮蔽，没有火，没有干净水，他撑不过下一个辐射沉降期。
他跟着他们走到这片半塌的厂区空地，成了小队里最沉默的那个。
现在，那口锅摆在篝火中央，底下柴火噼啪响。锅是铁皮焊的，边缘卷着，汤水在里面翻腾。几个孩子蹲在边上，眼巴巴盯着。一个女人往锅里撒了些切碎的野菜，又倒了半碗粗粉搅和。汤很稀，照得见底。
陈野坐在离火三步远的水泥块上，不动。他闻到了香味，可胃不叫了，心在跳。
他看着锅。
汤面上浮着几点油星，野菜梗子打着转。有个小女孩伸出手指想碰锅沿，被旁边男人一把拽回。“烫！”那人吼她。女孩缩着脖子，嘴瘪了瘪，没哭。
陈野喉咙动了一下。
他想起孤儿院冬天的晚上，护工把剩粥刮进桶里，他们排队去舀。谁动作慢，就只能喝凉的。他总排最后。有一次他看见一个男孩偷偷往自己碗里多舀了一勺，被人按在地上打，粥泼了一地。
他移开视线，却发现自己的手不知什么时候伸出了口袋，正对着锅。
他愣住。
指尖还沾着昨夜的灰土，虎口的裂口微微渗血。他没意识到自己做了什么，可锅里的汤突然胀了起来。
不是火旺，也不是风搅。是汤自己在涨。
咕嘟一声，滚烫的液体猛地溢出锅沿，顺着铁皮流下，落在柴火上发出“嗤”的声响。一股更浓的香气炸开，混着野菜和淀粉的微甜。
孩子们猛地抬头。
“满了！”一个小男孩跳起来，“汤满了！”
“哪能满？刚才还不到一半！”女人惊叫，拿勺子去搅，结果一碰锅边，又溢出一大片。
男人们都围了过来，有人笑，有人皱眉。那个领头的男人——队长，一直坐在稍高处的石墩上，这时才站起身，走过去看了一眼锅，又缓缓转头，目光扫过一圈人。
最后停在陈野身上。
陈野低着头，已经把手插回口袋，紧紧捏住虎口的伤。
他感觉那地方又开始疼了，像有根针在里面来回拉扯。他知道发生了什么。他没想复制，可看到那孩子快哭了的眼神，他心一松，视线一凝，能力就自己动了。