“周启明。”他说，“修冷机的。”
这名字像一颗螺母落在铁盘里，发出清脆的响。
陈锋的指尖在方向盘边缘摸了一下，确认那圈皮革的纹路还在。
“三步外。”他重复。
周启明没动，也没争。他把帆布包往后拖了半步，鞋底在地上蹭出灰。
陈锋把窗缝再缩小一点。
“冷媒、油、水、零件。”他说，“先验货，后结算。你想要什么？”
周启明看了一眼车厢方向，那里冷机的嗡鸣被隔热板压得很闷，像一只被捂住口鼻的兽：“我想要你车里那口冷风，给我十分钟。我家冰箱里还有胰岛素。”
老刘喉结滚了一下，口水很少，吞咽声却很响。
陈锋没有立刻答。
他把那串仓库钥匙在掌心掂了掂，金属被体温烫得发软，握着像握着一段发热的铁。
“钥匙带路。”陈锋说，“你跟着，别靠近车门。”
他说完，车窗升上去。
玻璃合拢时，外面的骂声被切成碎片，剩下的是热和远处狗的喘。
老刘盯着那群人：“你真要出去？他们会扑上来。”
陈锋把遮光布拉紧，布面粗糙刮过指腹，留下细小的刺痛：“他们扑不扑，取决于我让他们看到什么。”
他把驾驶座旁的一个空水桶提起，桶底还有一点昨晚的冷凝水，晃一晃，“哗啦”响，像一小截河。
“带上。”他说。
老刘接过桶，手心立刻被桶壁烫得一缩。
他们下车时，外面的人像潮水一样往前涌了一步。
陈锋没跑，也没喊。
他把一把扳手握在手里，扳手冰凉，贴在掌心像一块迟到的冰。扳手没举起来，举起来就变成了另一套规则。
他站在车门边，声音压得低：“退后三步。谁越线，今天所有交易停。”
那群人停了一下。
停的不是良心，是算计。
他们在算：停交易，谁先渴死。
周启明没有凑热闹。他提着帆布包，走在前面半步，脚步踩在碎玻璃上却很轻，像知道哪些地方会响。
仓库门在物流园最里侧。
一路过去，太阳从矮楼后面抬起头，光落在地上，柏油发出一股焦甜的味，像糖被烤糊。陈锋的汗沿着脊背往下淌，衣服贴在背上，像一张湿纸。
老刘握着钥匙，手抖得厉害，钥匙圈不停撞击，发出细碎的“叮叮”。
仓库门是卷帘门，门缝里塞着一团旧泡沫，泡沫被热烤得发脆。老刘用钥匙去撬锁，锁芯里有砂，转动时发出干涩的“咯咯”。
门拉开一条缝，里面扑出来的不是凉，是霉。
霉味里夹着纸箱的甜腥，像旧书泡过汗水。
陈锋把头探进去，黑暗里堆着一排排托盘，托盘上是保温板、密封条、还有几箱未拆封的反光膜。反光膜的银面在暗里也发亮，像鱼鳞。
周启明伸手摸了一下保温板边缘，指尖沾上灰，灰里有一点冷：“你要加隔热？”
陈锋没回答。他听见外头有人跑动，脚步很急，像踩在热铁上跳。
他回头，从卷帘门缝里看出去。
远处那群人还在。
但又多了几个影子。
影子站得更远，不靠近，也不吵，像在数。
陈锋把卷帘门往下压了一点，铁皮摩擦“吱呀”响，声音在仓库里回荡，像一声长长的警告。
他对老刘说：“把门关到只留手能伸进来的缝。”
老刘咽了一口干涩的唾沫，照做。
仓库里更暗了。
暗里，冷机的嗡鸣隔着车厢壁传过来，像一根线在嗡。
那根线一旦断了，外头的潮就会把他们吞掉。