碎石下面还有白天的热。
脚踩上去，“嚓”一声，像踩碎一片干掉的盐壳。陈锋蹲在钢筋堆后的阴影里，鼻腔里全是铁锈粉的味，锈粉带着一点腥，黏在喉咙里，咽下去发苦。
外头那几个脚步停着。
停在钢筋堆外三米，停得很有耐心。耐心比枪更麻烦。
“罗哥说——”那声音又起了个头，故意压低，像在对谁示范“我们是讲道理的”。
陈锋没接。
他把手机贴在腿侧，屏幕亮度压到最低。旧单位车队群的语音还在那儿，像一颗没拔掉的刺。他没点开，只把消息往上滑。
油的消息一条条往下坠。
“柴油票没用了，拿票换不到油。”
“东边加油站被抢了，罐子里都空。”
“有人开始偷工地的油。”
最后一句让陈锋的指尖停住。
偷工地的油。
他抬眼看围挡。
围挡后面那台搅拌机像一头瘦掉的兽，骨架黑，焊点反着一点冷光。搅拌机旁边有一排小型发电机，铁壳上贴着褪色的标签，标签边缘卷起，像烤焦的纸。发电机旁边，地上压着两条粗油管，油管外皮发黏，闻着有股老柴油的辣。
工地里有油。
跟在他后面的这拨人，也闻得到。
韩骁在另一侧。
他贴着围挡走，脚步几乎听不见，只有衣服摩擦钢筋的细响，像干布擦过铁。他停在一堆空铁桶旁边，手套轻轻敲了敲桶沿。
“当。”
一声。
外头那几个影子立刻偏了一下。
偏得像被鱼钩拽。
陈锋把车钥匙在掌心里翻了个面。
金属钥匙头被汗浸得发滑，握久了烫手。他把折叠刀收回去，换成扳手。
扳手冰凉，贴在掌心像一块小冰，冰很快就被热烘软，软得像错觉。
他轻轻推开车门。
车门“咔哒”一声，像扣了一下。
外头立刻有人喊：“听见了！在那边！”
喊声里有香水的甜腻，甜腻里藏着汗臭，像把糖浆倒在发酵的米糊上。
陈锋不躲。
他把车门又轻轻合上。
合上时，门锁“咔”地一声，声音干净，像给某个人一个确定的答案。
他从驾驶座下面抽出一根细绳。
细绳是从仓库警戒带上拆下来的，粗糙，磨指尖。他把细绳绕过方向盘下方的一根管道，另一头系在车门内把手上。
老刘看见他手上动作，嘴唇干裂得像要掉皮：“你这是——”
“让他们觉得门会开。”陈锋说。
他把细绳拉紧，门把手被拉得微微动了一下。
门缝里漏出一点冷。
冷气带着滤网灰的苦味，刚出去就被夜里的热压回去，像一口气没喘完。
外头那几个人果然动了。
脚步踩碎石，“嚓嚓嚓”，越来越近。有人低声说：“他要开门，他怕了。”
怕。
这词说出来的时候，陈锋听见对方自己都不信。
韩骁已经绕到那几个人的侧后。
他不冲。
他只把一只空铁桶轻轻踢了一下。
桶滚出去，铁皮在碎石上摩擦“哗啦”，响得刺耳。那几个人下意识回头，手电光扫过去，光柱在铁桶上跳，跳得像一条惊慌的蛇。
就在光柱跳开的那一瞬，陈锋踩下油门。
发动机低低一吼。
轮胎碾过碎石，碎石被压碎发出密集的“咯噔”，像一串骨头被碾断。冷链车从钢筋堆后面挤出来，车头擦过一根竖着的钢筋，钢筋在车身上“呲”地刮出一道白痕，白痕很快被灰盖住。
老刘身体被惯性拽得往后撞，背脊贴在座椅上，座椅皮革被汗浸出一股酸味。