德特尔走在最前面，脚步很轻，踩在碎石上几乎没有声音。它的拐杖换了一根，比之前那根短一些，握柄处磨得很光滑，泛着暗沉的油光。它走得很慢，但每一步都很稳，拐杖戳在地上，笃，笃，笃，像在丈量什么。
林叶跟在它后面，苍蓝星走在他旁边，新刀背在身后，刀柄上的绳子在幽光里泛着淡淡的银白色。卡伦和布洛克走在最后，布洛克的拐杖在石头上戳出笃笃的声响，和德特尔的拐杖声混在一起，一前一后，像两种不同节奏的鼓点。卡伦偶尔伸手扶他一下，动作很轻，像怕惊动什么。
洞穴越走越深。头顶的岩壁越来越低，有些地方要弯腰才能过去。空气里的湿气更重了，呼吸的时候能感觉到水珠粘在鼻腔里，凉凉的，带着一股淡淡的腥味。墙壁上的苔藓不再是星星点点的，而是连成一片，像一层绿色的绒毯，从洞顶垂下来，有的地方长了手臂那么长。
德特尔停下来。
它从怀里掏出一块石头，比拳头小一点，握在手心里。石头是白色的，半透明，像被磨薄了的玉。它用手指在石头上敲了两下，石头开始发光。不是那种突然亮起来的，是慢慢亮起来的，从里面往外透，像一盏被点燃的油灯。光很柔和，淡黄色的，照在洞壁上，把那些苔藓照得像翡翠。
德特尔把石头举高。光照亮了前方的一片石壁。
石壁上有画。
不是刻的，是画的。用某种黑色的颜料，在石壁上画出线条和图案。那些线条很粗，有些地方已经剥落了，露出下面灰白色的岩石，但整体还能看清。画上有人，有石柱，有裂缝，有那些金色的光。
“到了。”德特尔说。它把石头插进石壁上的一个凹槽里，石头卡在里面，光稳定下来，把整面石壁照得通亮。
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第一幅画在最左边。
画上一个人，站在一道裂缝前面。裂缝是金色的，画的人用黄色颜料涂了好几层，在火光里发着暗沉的光。裂缝的形状不是一条直线，是扭曲的，像一道被撕开的伤口，边缘有不规则的锯齿。那个人背对着裂缝，头低着，像是在看自己的手。他的手上画着细密的点，从指尖一直蔓延到手臂，再到肩膀，再到脖子。那些点密密麻麻的，像一片正在扩散的疹子。
德特尔站在画下面，仰着头。它的脸被石头的光照得半明半暗，那些皱纹更深了，像刀刻的。
“第一个。”德特尔说，“走进去，出来，就成了这样。”
林叶看着那些细密的点。鳞片。第一个继承者，走进裂缝，出来的时候身上长满了鳞片。和埃尔文一样，和他自己一样。
“他撑了多久？”林叶问。
德特尔伸出三根手指。“三十年。然后他走进去了，再没出来。”
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第二幅画在中间。
画上五根石柱，从地面一直延伸到画面顶部，柱身上画着螺旋的纹路。石柱的颜色不是金色的，是黑色的，但每根柱子上都有一条金色的线，从底部螺旋向上，爬到顶端的时候变成一团光。五根柱子围成一个圈，圈中央站着一个人。那个人的姿势和第一幅不一样，不是背对着裂缝，而是面朝外，双手张开，像在拥抱什么。从他的手掌心里画出很多条线，线条向四面八方延伸，连接着每一根石柱。那些线也是金色的，和裂缝的颜色一样。
“他在撑。”德特尔说，“用自己撑住网络。能量从他身上流过去，流向石柱，流向大地。他站在那里，不能走，不能停，不能倒下。”
苍蓝星站在林叶旁边，仰着头看那幅画。她的嘴唇动了一下，没发出声音。
“撑了多久？”林叶问。
德特尔伸出两根手指，又弯下去一根。“二十年。第二个撑了二十年，比第一个短。第三个十五年，第四个十年。越来越短。”
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第三幅画在最右边。
画上还是五根石柱，还是一个人站在中间。但这个人的姿势不一样，他蹲着，双手撑在地上，头低着，像是在承受很重的东西。那些从他手心里画出去的线条很细，有些已经断了，断口处画着细碎的短线，像什么东西在崩裂。石柱上的金色线也暗了，有的只剩一小截，在柱身底部苟延残喘。
“这是第几个？”林叶问。
德特尔看着那幅画，看了很久。“第五个。”它说，“他只撑了三年。然后走进去了。”
洞穴里安静下来。石头的光在石壁上跳了一下，又稳住了。苍蓝星走到第三幅画前面，仰着头，看着那个蹲在地上的人。她的手指在刀柄上轻轻敲着，一下一下的，很轻。
“他们都走进去了？”她问。
德特尔点头。“都走进去了。有的早，有的晚。但最后都走进去了。”
“为什么？”